Il y a deux nuits, j’ai couché avec la femme de Tim Burton.
En fait ça ne se fait pas trop, mais d’un autre côté, ça ne l’a jamais vraiment gêné de bâtir sa gloire en me piquant toutes mes bonnes idées. De toutes façons, j’ai simplement cauchemardé cette histoire, car la Bonham Carter, elle fait cradingue; et moi je suis un vrai maniaque. Bon, il y a eu pire. Hier soir, alors qu’il y a dix ans encore je ressemblais tout à fait à Ethan Hawke, on m’a confondu sur le tapis rouge avec Colin Firth, celui que je confond toujours avec Greg Kinnear. Après je perdais ma voiture qui dévalait la ville, le frein à mains desseré. Du coup, je me suis retrouvé perdu dans mon immense château, ma couronne de Roi sur la tête, et en peignoir. Un vieil être étrange, muet et barbu me faisait livrer par un taxi magique de minis bouteilles de luxueux whisky avec deux petits verres pour le petit déjeuner. Le vieux essayait ensuite de m’endormir avec des berceuses muettes et terrifiantes. Je n’arrivais pas à oublier que passé trente ans, je n’avais toujours pas d’Oscar™.
C’est là, desespéré, que j’ai levé la tête vers les cieux, et vu ce qui allait changer ma vie : les ”Hot Chicks From Outer Space”.
A.
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